Sucede que ya casi no escribo.
que el tiempo ahora (solo) me lo paso haciendo no sé qué
no sé qué es lo que me demoro tanto en hacer que no me deja tiempo ni para pensar o acordarme de que me gusta tomar los lápices y meter palabras en una hoja
Un día
voy a escribir y voy a rayar las paredes, las luces y las hojas de los árboles
testigos despalabrados
y qué dirían si hablaran
ni siquiera dejarían oir los ruidos que oímos
las bocinas
por ejemplo
Un día entonces, me voy a agotar de palabras
pero, por hoy, a falta de más ingenio, me quedo con esa idea
de que un día me gastaré todo en palabras y las paredes y los árboles y las luces y el suelo me van a susurrar a gritos montones de palabras, de versos y párrafos...
pensar todas las cosas que voy a escribir ese día.

Ahora siiII!!!

Tengo el agrado de informar y dejar cordialmente invitado al lector que está en este momento sentado frente a un computador leyendo este mensajito a la gran, genial, cool, bacán, superpoderosa y estilosa tocata que la Wally's Band ofrecerá al muy distinguido público que tenga la amabilidad de presentarse el día martes 16 de diciembre en el hall central del Liceo Experimental Manuel de Salas a las 19:15 hrs.


Espero su asistencia !!!!
(La foto es del año pasado)

Hola!

El calor tiene seco mi cerebro, además que no me deja dormir bien, quizás ese es el problema.

mm... eso.

y esta soy yo...hace un par de años eso si.

Pequeña suedo-historia de cómo casi un ser azulado encuentra la poesía

¿Y qué haces tú

caminando por las calles de Santiago

como si no fuera el mismo lugar

en donde las voces se hinchaban de alegría

y la ilusión y los sueños

brotaban por las alcantarillas

mientras que los viejos de alma

se perdían dentro de las farmacias

para no volver a aparecer?

En los suelos de las calles de Santiago vive la poesía.

Está dicha y escrita en los adoquines y en las veredas.

Los libros, repletos de versos, no son más que una simple y burda fotografía, o bien, el simple reflejo de un verso que habita bajo un chicle aplastado en pleno barrio bellavista o en alguna plaza, grabado justo debajo de donde está pisando un zapato, bien a mal traer, del tipo que vende helados y que está entre un semáforo y otro semáforo de la esquina.

La poesía nos clama a gritos bajo nuestros zapatos cuando atravesamos la plaza de armas y reaparecen los cantos de siempre bajo las uñas de los pájaros de manera imperceptible, nos claman por una mirada y algo de atención, pero los aplastamos a cada momento y si algún ser azulado mira desconcertado a su alrededor, como buscando algo perdido, por medio segundo, y no alcanza ni a tropezar ni a olvidar su dirección, se sabe en ese mismo instante que acaba de estar a medio milímetro de escuchar sus versos que gritan bajo sus pies y entonces los busca.

Pero se ve rodeado de oficinistas caminando y chocando con sus maletines y se coordinan inconscientemente, todo el tiempo de manera que esconden a la poesía, no la dejan respirar para lanzar el grito definitivo, el ser azulado no logra encontrarlos, y están ahí ocultos bajo sus pies sudorosos. Entonces continúa éste su camino, resignándose a contentarse con la simple fotografía que lleva dentro del bolso, entre dos papeles absurdos, eso que es lo más cercano a la poesía.

Así decían unos versos a los pies del Santa Lucía, justo bajo una banquita, en plena alameda.

A falta de letras, me entretengo con las fotos...!

http://www.flickr.com/photos/panquequeconmanjar/

*Estaba espiando blogs por ahí y me percaté que no subía algo desde hace siglos, más de lo que creía... así que a falta de algo escrito ultimamente, revisé por ahí y encontré esto. me gusta muy poco, casi no me gusta, pero es sencillito y pasa...pasa casi desapercibido...

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Temprano por la mañana, poco después del amanecer en un día de otoño, y eso que a ella no le gustaba el otoño (Definitivamente no le gustaba el otoño, pero si amaba el invierno y sus consecuencias. Tendencia al extremismo, lo que de vez en cuando provocaba cierto malestar en sus conocidos y no tanto en sus amigos.) 

Se encontraba en un columpio rodeado de hojas otoñales y esperaba atentamente algo, miraba a todos lados de reojo. 
Se comenzó a columpiar lentamente, estuvo así cerca de 10 minutos, se cansó de esperar y se fue.
Odiaba los otoños, ¿Por qué era tan amarillo? ¿Por qué no era ni invierno ni verano? Ni aquí, ni allá. Al medio. Donde se sentía más seguro, cualquier cosa podía irse un poco a un lado o al otro según su propia conveniencia, claro, así no corría ningún riesgo.
Odiaba a la gente que no corría el riesgo.
Ahora, ya casi al medio día, estaba cerca de un supermercado y no se quería acercar más. Se detuvo a esperar nuevamente. –Ahora si que llegaba.- 
Los árboles la observaban y las hojas andaban todas muy deprimidas, no hablaban más que de la muerte:
- Ahora si que me voy.- decía una
- Yo aún te veo bien firme.- le decía la niña.
- Siempre es así, una se siente de lo más segura y zás! Te caes sin previo aviso, por eso siempre hay que esperar lo peor, yo conocía a una hoja muy confiada y un día… - y la hoja se largaba en un monólogo interminable.
La niña decidió seguir caminando por muy maleducada que la hoja la pudiera encontrar. Hoy no quería esperar con una hoja sermoneándole todo el tiempo. Por eso odiaba el otoño, las hojas siempre hablaban así y más encima era imposible hacerlas callar en esta época. – Casi peor que en primavera- se dijo en voz alta.
Siguió así casi todo el día, ya casi llegaba el invierno y le debía quedar poca espera. Por fin llegaría (una vez más) su inevitable destino de volver a la tierra, ser tierra era lo que más le gustaba. Volver a ser hoja en primavera, rodeada otra vez de la misma gente era una idea que le parecía casi insoportable.
Finalmente le dio gracias al viento por darle un viaje en el último día del otoño (¡la había salvado de la desesperación! Ya no soportaba más a esas hojas viejas y habladoras) y también por haberla llevado a conocer al otoño (a ese de verdad. Que es naranjo) y luego le agradeció al otoño por dejarla elegir ahora. Se alejó por última vez del viento, había llegado el invierno y ella no ya no volvería nunca más a ser hoja, sería tierra.
Tierra en invierno, tierra en primavera, tierra en verano y tierra en otoño. No hoja.

La razón se ha vuelto loca
está matando con un fusil
a estudiantes

Desde la punta del San Cristóbal
les apunta a los que se sientan en la alameda
Y hace listas
Definidas por la Estúpidez
diviertiéndose a costa de las buenas intenciones
porque bueno, está loca
y tiene múltiples personalidades

por ejemplo:
cuando callamos
o cuando gritamos (Apelando a la razón o la locura)
nos apunta desde lo alto
nos dice que nos iremos al infierno
o bien al cielo
en donde la razón no está loca
porque está muerta
y grita, antes de nacer
para que callemos
cómplices, detenidos por sospecha
fusilado lo que nos queda de humanos
embutidos de cerebro les llaman
a los destruidos por la locura
de la razón
del infierno, los Dioses
y el mercado.



***Las palabras aparecen again, porque ando media violenta, gracias al cielo, por sus nubes de lluvia claro, que mas
cero popularidad la foto de tio fisi... ¬¬

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Tio Fisi



jaja no tengo nada que escribir baah y a ver si con la foto el blog este se hace popular .. ! que sucederá¿?!

Es sólo una foto!

Esta historia empieza en el diafragma de una cámara fotográfica, en un día miércoles, nublado, a punto de llover desde dónde la luz blanquísima por efecto de las nubes y disminuida a tal punto que no se nota pero muy muy disminuida, se filtra entre el diafragma cerrado (o abierto) en 8 para agarrar la mayor profundidad posible y con una velocidad de unos 30, cosa que no falte el trípode (y salga algo decente) dibujando en un papel bien extraño lo que a primera vista el ojo humano ha decidido fotografiar.

Y esta historia termina el mismo día miércoles, horas más tarde, cuando esa fotografía hubiese resultado imposible, en la misma cámara fotográfica en donde por error una mirada horrorizada descubre a la maldita ampolleta, a la maldita luz de la ampolleta, a la maldita cámara con su maldito diafragma y su maldito seguro inservible abierta de forma perfecta para que la luz le llegue de lleno, casi como si estuviese puesta así apropósito, como para una escena de película, el rollo negro, irrecuperable ahora, listo para ser fotografiado.

si alguna vez usted, mientras cruza una calle cualquiera en un día más bien como cualquiera y se dignase a mirar el trabajo del duende zapatero arruinado y humillado en su pie izquierdo por el plástico de esas zapatillas que cruzan el llamado paso de las cebras o de cebra no ma, hágame(se) el favor de fijarse en el agujero de atrás, en la suela desgastada que por suerte aún se interpone entre el suelo y el calcetín. vea como va desapareciendo a cada paso y fíjese, pero fíjese en las gotas de lluvia y lo demás, calor o frio, más bien frio le sirve más yo creo, y derrepente encuéntrese como una pequeña gotita resabalándose por la zapatilla, filtrada por la seudo-inexistente suela y los ollitos del calcetín y la sensación de húmedad y frio y ahora TE convierte por completo en esa sensación húmeda y al mismo tiempo el recuerdo del café, bien bien caliente, y ahora fíjaTE.
Eres sólo una gota de lluvia resbalándose en una taza de café.

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ahí se acaba el texto, mm pero no sé la decadencia creativa en todo sentido me está golpeando en la cara y como esto es realmente malo (pienso ahora que lo paso al computador) pero en verdá lo único que quería poner era: "eres sólo una gota de lluvia "... y blabla al final pos... mm.. y por desgracia esa fue la última y no la primera frase que salió así que lo siento pero tendrán que darse la lata de leer todo lo de arriba antes de eso y no dije nada y es fome. mmm... tal vez algún día borre todo lo de arriba...

la poesía existe

en el momento en que tu y yo existimos.
poesía es el ser
no se hace ni se construye,la poesía existe y se va haciendo, aplastando, desparramando, deformando, recreando, etc,
etc,
etc,
        etc,
               etc,
                     etc
                            como un sutil color pegado a la nariz, pegado a cada dedo de la mano y en la poesía estamos plasmados, liberados y desparramados en el espacio inexistente ahora de dedos entrelazados..

la poesía es el ente salado, dulce, triste, eufórico y melancólico que nace en el fondo.

pero el poema, el hacer de la poesía por excelencia, del ser hasta el hacer, la manifestación concreta y mas entendibleinentendible de la poesía,
del dicho al hecho,
el mismo o mejor los mismos seres que recorren descalzos un
camino desconocido

poema, paraguas roto que deja pasar la lluvia por un pequeño o muy grande agujero a gotas o a chorros, lo que buscamos que somos
poesía.
          la poesía es

ley del hielo a la muerte y la soledad
...
tus palabras me podrán TRANQUILIZAR/SANTIFICAR
y ese pájaro se rie de lo que esta allá
es la luz que está al final

si una roca puede hablar
            que me enseñe lo que es esperar
vas a ver.

Las letras ordenadas donde las quería, el sol donde se esperaba que estuviese y bueno los olores el color y la forma se percibían como se percibe algo indudable, real pero que apesar de todo es una intuición: el sonido, ese sonido, ese sonido que es el único sonido que esperas pueda estar ahí. Y sabes perfectamente cual es.

mas que escazos son esos instantes en que algo es seguro pero intangible e invisible, una vibración, una nota o un simple destello en el tiempo y dura poco porque el mismo pensamiento y las mismas letras que estaban 
ahí ordenadas se repiten y mientras mas se repiten menos real es.
Una trampa en la que cae la gente y pensar mucho las cosas, el algo, la historia del algo, la vida del algo y ese algo es un puntito en el espacio un puntito invisible para la gente como tú y como yo ¿que es el puntito? busca el puntito, busco el puntito lo encuentro un instante y lo pierdo al siguiente ¿que es tu puntito?
El mio es un sib de una trompeta afinada en sib.

acerca de la libertad

(no la botillería)
en irarrázaval
te vi por vez primera
y una pasión efiméra (ya el medio plagioo...)
ahora si
me dejó alelado estúpido
     la /&%$/ compleja!
ebrio
     de manosear
                     libertad
                                (de consumo)
mercado libre...(.comasi?)

       eleccioón, de vivir, de mirar, de comer, de oír, de morir en una plaza sentada en una banca entre pelotas verdes y púrpurAs atada
                       a una ciudad
                                         sólo porque sí
adicción a mirar los farolitos de las calles, lunas de noche y de día eternas, azules
libre de atarme a una ciudad
                               y sólo porque quiero
libre sólo de amarrarme donde quiera como quiera
                                                                                  y no de ir a donde quiera
una cosa incosistente en una ciudad con calles y puertas, ventanas colgadas altas interminables y agotadas
inconciencia-sin ciencia
váyase a la mieda
ahí a
vivir como se quiera y sólo porque el mero deseo está sin frustrar
                    (¿?)
y morir como se quiera
de ir donde se quiera
             enredada entre el andar y los pies

y libre de vivir una vida...mas bien cromática
por suerte
          buenas noches

Sábado

                
                   mejor a que sea viernes 13.
                   y me
                          caiga
                                 una hoja en la cara
                   y otra en los dientes

El miedo terrorífico de mis dientes

Mis dientes conversan y se rien unos de otros, revueltos, normales como cualquier diente y sin mas intervenciones que las del cepillo de dientes viven su vida normal, tranquila, los mas viejos deben tener unos 8 años de vida, son sabios y son respetados por los mas jóvenes, las jerarquías de mis dientes siempre han sido claras y aunque me declaro absolutamente contra cualquier jerarquía entre pares (tal vez usar la palabra pares denote una cierta jerarquía con los impares...mejor ignórese, aunque la podría borrar sin más, hoy la dejaré ahí) he decidido dejar a mis dientes en su mundo feliz y no mezclarlo mucho con el mio.

Los dolores de algún diente solían ser algo completamente desconocido para mi, de que alguna vez debieron existir no tengo duda pero no lo sé. Las caries, qué ES eso? y los frenillos, pff ! todo lo que huela a dentista... no me huele bien.

Lo que interesa aquí son 2 historias: la primera habla de un diente gordito y mal adaptado, bastante viejo pero que en su juventud no encajó bien con los demás y simplemente se fue en otra dirección, tenía (aún tiene) unas ideas bastante raras todo dentro de un caso serio de fotofobia y fobia a la betarraga (como es eso? betarrafobia... betarragafobia...betafobia... fotaberrabia...) resulta que entre mis dientes no existe el miedo, lo creen conocer todo y se sienten seguros y contentos cada uno con su lugar, con su función, con su orden y su rutina, su jerarquía y como no hablan mucho con este personaje chueco y gordito, ya lo tienen casi en el olvido y cuando lo recuerdan le tienen hasta en estima por estar ahi (si no estuviera las cosas cambiarían ...) terrible sería pensar que alguno de ellos tendría que obligatoriamente cumplir la función del diente gordito y no la de ellos... suena aterrador cualquier cambio.

La segunda historia es a la que está referida el título: el miedo terrorífico de mis dientes, y es tan grande que un día me vi forzada por las suplicas de mis molares inferiores izquierdos (de los mas bajos en esta jerarquía) a intervenir intentando averiguar que pasa y sola saqué mis propias conclusiones y asistí a una asamblea que no se había visto desde la edad de los cambios y nacimientos de mis dientes, y era la primera (yesperemosúltima) a la que yo asistía, fíjense la importancia.
Resulta que había una encía hinchada y un molar siendo empujado y que no podía mas de  su propio dolor y un hoyo enorme (en relación con mis dientes por supuesto)en la encia atrás del molar, resultado: una muela enorme que dormía en la era de los cambios y nacimientos estaba intentando salir, era enorme y lo que más aterrorizaba a mis dientes era el hecho de que esta muela se había quedado dormida y para estar más cómoda y abrigada se había volteado un poco y ahora estaba atascada con mi molar. todo esto lo supe un poco después, cuando decidí que debía intervenir en mis dientes  y fui al dentista.
Y era verdad que lo que huele a dentista no huele bien.
El enorme monstruo que vivían abajo de mi encía no iba a salir nunca, imposibilitado de espacio y chocando contra mi molar, había cavado un hoyo y era absolutamente necesario hacer un túnel para agarrar al monstruo y tirarlo, desechar a ese enorme pedazo de hueso que no pudo salir a tiempo porque no existía.
este pronóstico tranquilizó a la asamblea, quería decir que no intervendría en su nuevo día y que no intentaría arrebatarle el poder a los más viejos. pero pronto surgió un nuevo temor a el olor del dentista, ahora no es sólo de los dientes si no tambíen es mio. faltan unas horas para que una enorme aguja me perfore un pedacito, me desconecte de mis dientes por una hora y me condene a tener que intervenir en el mundo de mis dientes: una carie y una muela, y vienen más: las muelas del juicio suelen ser 4.
AYUDAA!!
suena complicado desordenar y cambiarle la vida a una organización como la de mis dientes.
pero por algo se empieza dicen por ahí.
 
y el siguientecapítuloquetalveznuncaexista....será la anarquía en una boca sin dientes. o con dientes? es como que si nadie es todos somos.

Y?

...Me costó harto.. pero un día salió.. está súper largo y debe ser = bien latero.. pero aqui está y .. bueno, en fin.... **NOTA: se sugiere leer las partes I y II antes de la III, asi creo que es mas coherente  menos fome.. mm tal vez.


III
Era un cuartito pequeño, con una televisió en blanco y negro, un mueble de la misma época, una cama y una lámpara que prefiero no describir, con paredes que, es deducible, fueron pintadas de blanco y una puerta chillona que (es discutible) también fue pintada de blanco.

Yo no sé dibujar realidades, ni emociones, lo único que te di fueron manchas (intentos de bocetos) de lo que podría llegar a ser algo (como %&R$/ te dieron tanta vida? si eras sólo un personaje y uno nada vivo, nada real, nada hecho nada ...). ahora el mundo te las dibujará y en algunos casos o cuando ya te acostumbres, los bocetos serán mucho más claros que los míos. sí, sólo hace falta cos-tum-bre.

ella se va, con un hábil movimiento te escondiste y te tomaste un café pasado ya el peligro.

recuerda, eres sólo un personaje, es sencillo, no vives, existes. Eres un lago que nunca miraré aunque lo haya buscado por años mientras dormía y tu dormías en ella no en mi, nunca dormiste en mi aunque yo te inventé, te escribí...

y ahora te estás sentando en una ventana.

Escribes pésimo, sólo me diste manchas y líneas que no podían formar alguna palabra o siquiera una letra. soy esto por tu culpa y ahora estoy aquí por el gato.
Los sombreros me parecen ridículos y he llevado uno desde que tengo memoria, por qué? si me parecen ridículos. he asimilado todo, pero ni siquiera asimilado, mas que nada es aceptado, pero siempre teniendo presente que odio el sombrero, pero sin el poder en las manos para quitármelo.

No necesitaba sobrevivir a los párrafos, y ahora necesito sobrevivir hasta a mi propia respiración.

Mejor oculta el libro, cualquiera que abra uno de esos te hace correr el riesgo (o mejor dicho, el mismo corre el riesgo) de llevarte de vuelta, de ponerte el sombrero otra vez y de convertirse en una obseción, en la obseción de un personaje.

Volvamos a lo que haces, no es algo muy interesante la verdad, no has hecho mas que mirar el reloj y caminar por la "casa", por el cuartito y mirar por la ventana, ver el reloj otra vez y echar una ojeada inquieta a la puerta cada vez que oyes un ruido, ahora te llama la atencion un reloj de pulsera que ella olvidó llevarse en la mañana, entre el apuro, el ajetreo de la rutina, quedó ahi tirado sobre la alfombra, cerca de donde quedó tu libro, al que temes tremendamente acercarte, te gusta esto de sobrevivir a ti mismo, de ser un ente, de poder respirar y tocar, y el pensar en volver a ser un cuadro, o mejor dicho un dibujo un boceto quiero decir... te parece algo lejano e inadmisible, terrible, la verdad es que no fui yo quien te inventó tal cual y como eres ahora, fue ella. yo te escribí y te pensé, es cierto, pero ella te dio la forma , te dio el pensamiento y te convirtió en dibujo, te pintó y te hizo cuadro, asi fue hasta ahora, yo sólo di la línea inicial, imaginación nada más que eso. te has convertido en un hombre imaginario, pero uno que imaginaron y fue real. caminas hacia el reloj.
mira que pareces, atraído por la hermosura de las manijas, cada una casi que de tu tamaño (a ti te faltan unos milímetros más) eres casi que un mosquito atraído hacia un resplandor, pero sabes que eres mucho mas que eso, las letras del libro te quieren de vuelta, llevas demaiado tiempo en esa ventana y las páginas parecen quedarse en blanco. un hoyo te atrae como si cayeras, el reloj marcaba las 6 y 15 cuando te agarraste del minutero para no caerte, por causa de tu peso ( ahora pesas !) ahora marca las 6 y 32.
te aferras con todas tus fuerzas, no quieres volver, sólo quieres estar unas horas más, bastaría con unas horas para que quisieras volver, pero no ahora, ahora estás condenado al instante de las 6 y 32 en que el gato entró corriendo y cerró el libro, en medio de tu entrada, de tu salida, de tu tiempo y quedaste atrapado entre una fracción de segundo y otra.

ya al anochecer llega a saludar al gato, a comer arroz esta vez y luego de eso a abrir otro libro que le acababa de comprar al tipo que se pone ahi cerca en la calle a vender libritos..

el polvo se acumula en tu libro y en el reloj.

Sueñas que duermes (IIda parte)

tal vez no piensas en otra cosa porque es lo único ajeno a tu historia que conoces, quieres salir y ser parte de el otro lado... qué sé yo, no estoy aquí para entenderte, oh no.

¿Sabes por qué se fue el gato? te tiene miedo, te tiene miedo porque los gatos no saben leer y el sabe que ahora vas a salir.

Hoy es jueves, un jueves amarillo como todos los jueves, te mantienes dormido durante todo el día, sueñas que estás dormido y lo de siempre, a ella en su ventana.

Despietas cuando la oyes correr las páginas, busca el lugar exacto en donde lo dejó la última vez, y cuando lo encuentra, la ves a ella en su ventana y ella nos observa, casi como todos los días pero hoy está muy cansada y se le cierran los ojos con la primera línea, como lo que le debe estar pansando a alguien por ahi que ve estás cosas en algun lugar, tratas de hacer algo interesante, algo que le mantenga los ojos en ti, pero se le cierran los ojos de todas formas, apoya el libro en su nariz y ahí se queda... ahora bien, duerme y la respiración se hace más lenta, entre sueños su cuerpo se acomoda y el libro resbala hacia el costado izquierdo, por primera vez sientes, sientes su cabello negro que te hace como cosquillas en el hombro y se te enreda en el sombrero, la afirmas con todas tus fuerzas y te aferras a ese pelo ya medio sucio por el largo día, te enredas con los pies, lo muerdes y usas todas tus fuerzas para mantenerte ahí durante toda la noche.

Nunca habías permanecido tanto tiempo despierto, ya es viernes en la madrugada y en media hora sonará el despertador (que sonido más insoportable..) ya casi no te quedaban fuerzas, pero aún te aferrabas. Un sobresalto, los ojos abiertos y el nuevo día.

Insoportable día, no se había ni siquiera acostado y ya era el otro día, había que sobrevivir nuevamente, sobrevivir al sonido del despertador que la despertaba todos los días, sobrevivir a una nueva ducha, a esa agua caliente y a el jabón- pero hoy te agregabas tú, mi personaje, hoy tienes que sobrevivir al despertador, al agua de la ducha y al jabón, esto recién comienza. ¿te sientes feliz? ¿enserio?

(no, no termina... espere la IIIera parte...jijiji)

sueñas que duermes.

Es muy sencillo: yo soy un narrador y tú eres un personaje y ella nos está mirando desde esa ventana, su ventana.

Quieres oírla y olerla pero ella está en su ventana.

Quieres mirarla, pero tú no estás abajo de esa ventana y por hoy estás ciego de horror por una mala película que no viste ni miraste, tenías miedo y la película era pésima, no había por qué.

Eres un personaje y te escribiré hoy y mañana pero pasado tal vez no.

Ella tal vez habría llegado a soñar tantas veces contigo, pero no podía más que recordarte una pequeña fracción de segundo y entraban otras cosas, no iba a dejar pasar el tiempo pensando en un personaje, en sólo un personaje.

Estaban los tallarines antes, la luz, el agua, el gas, el pasaje que subía la próxima semana, el gato que no llegaba...y tú...no, tú no.

Pero tú sueñas con ella.

Tú te encierras o te encierran y piensas que podrías oírla y olerla y hasta mirarla.

No sabes describir sensaciones, te las describieron, te escribí que eras pequeño, que mirabas raro, que no sabías como llegar a la estación del tren, te escribí con los ojos oscuros, con las manos grandes, con las pestañas negras y el pelo claro, que medio café que medio rojo que naranjo... que azul... no recuerdo bien como te escribí, eso deberías recordarlo tú, pero no la escribí ni a ella ni a su gato.

Mira, la chica ésta, se levanta , sale, y vuelve tarde, alimenta al gato (últimamente no lo hace porque el gato no está) y come tallarines, se tira en un sillón, a veces en su cama, y toma un libro... lo demás tú ya lo sabes, si quieres mi opinión, le gustas bastante, a ti también o me equivoco? tal vez no piensas en otra cosa porque es lo único ajeno a tu historia que conoces, quieres salir y ser parte de...

(bueno aquí no termina... pero... mm hay que seguir... otro día... )

una mañana cualquiera no mas

Todos los días comenzaban así, era el despertador sonando a las 7 en punto, eso era lo que me molestaba y hoy logré molestarme tanto como para apagarlo e ignorarlo. Estaba ocurriendo eso de mi odio al despertador tan seguido que comenzaba a pensar que no era sólo el despertador, no podía ser el despertador lo que me molestaba, o sea, era eso, pero no era SÓLO eso.

En realidad me daba lo mismo ignorarlo.
Me daba una pequeña satisfacción, pero duraba lo poco y nada que dura un sueño cuando tenemos esa sensación al despertar de que hace un instante acabamos de cerrar los ojos pero ese instante (el que está entremedio de cerrar y abrir, dormir y acabar de despertar quiero decir) SÓLO nos parece un instante aunque haya sido una noche entera y ese es el problema.

Me daba lo mismo porque me daba cuenta, cada vez que ignoraba al despertador que lo mismo habría sido no ignorarlo. Que los días comenzaban y terminaban igual.

Que hoy despertaba y me enfrentaba sin nada a un mundo que desconozco en el que he vivido toda la vida (es aquí donde el texto se pone dramático, el lector, que dudo que exista, aquí puede abandonar el texto porque le aseguro que no encontrará NADA de su muy importante y relevante interés, ni del más profundo o remoto) que la gente miraba distintito, que hablaban distinto, que con una palabra o un sonido un algo, eran capaces de derrumbar lo poco y ya casi nada (NADA a estas alturas de haber ignorado tanto al despertador) que quedaba del espejismo que me dejaba vivir al lado de ellos sin pensar algo como: “PREFIERO MORIR EN LA CÁRCEL QUE SEGUIR VIVO AQUÍ”
Lo muy genial y que evitaba que pensara eso, porque no lo pensé, hoy no lo pensé y puedo aguantar mas días sin pensarlo, es que me salí del mundo impuesto, ya sea por suerte (mala suerte) o por azar (lo mismo) existe otro lugar y es de donde escribo ahora, remoto lugar que estaba a la vuelta de la esquina que aunque debo pasar de puerta en puerta por cosas que desconozco, es el mismo, el mismo pero de un matiz completamente distinto y es gracias a eso que no termino esto como un maldito maniático y que sé escribir.(y leer, entender los simbolitos estos del teclado...nada más).