Sucede que ya casi no escribo.
que el tiempo ahora (solo) me lo paso haciendo no sé qué
no sé qué es lo que me demoro tanto en hacer que no me deja tiempo ni para pensar o acordarme de que me gusta tomar los lápices y meter palabras en una hoja
Un día
voy a escribir y voy a rayar las paredes, las luces y las hojas de los árboles
testigos despalabrados
y qué dirían si hablaran
ni siquiera dejarían oir los ruidos que oímos
las bocinas
por ejemplo
Un día entonces, me voy a agotar de palabras
pero, por hoy, a falta de más ingenio, me quedo con esa idea
de que un día me gastaré todo en palabras y las paredes y los árboles y las luces y el suelo me van a susurrar a gritos montones de palabras, de versos y párrafos...
pensar todas las cosas que voy a escribir ese día.

Ahora siiII!!!

Tengo el agrado de informar y dejar cordialmente invitado al lector que está en este momento sentado frente a un computador leyendo este mensajito a la gran, genial, cool, bacán, superpoderosa y estilosa tocata que la Wally's Band ofrecerá al muy distinguido público que tenga la amabilidad de presentarse el día martes 16 de diciembre en el hall central del Liceo Experimental Manuel de Salas a las 19:15 hrs.


Espero su asistencia !!!!
(La foto es del año pasado)

Hola!

El calor tiene seco mi cerebro, además que no me deja dormir bien, quizás ese es el problema.

mm... eso.

y esta soy yo...hace un par de años eso si.

Pequeña suedo-historia de cómo casi un ser azulado encuentra la poesía

¿Y qué haces tú

caminando por las calles de Santiago

como si no fuera el mismo lugar

en donde las voces se hinchaban de alegría

y la ilusión y los sueños

brotaban por las alcantarillas

mientras que los viejos de alma

se perdían dentro de las farmacias

para no volver a aparecer?

En los suelos de las calles de Santiago vive la poesía.

Está dicha y escrita en los adoquines y en las veredas.

Los libros, repletos de versos, no son más que una simple y burda fotografía, o bien, el simple reflejo de un verso que habita bajo un chicle aplastado en pleno barrio bellavista o en alguna plaza, grabado justo debajo de donde está pisando un zapato, bien a mal traer, del tipo que vende helados y que está entre un semáforo y otro semáforo de la esquina.

La poesía nos clama a gritos bajo nuestros zapatos cuando atravesamos la plaza de armas y reaparecen los cantos de siempre bajo las uñas de los pájaros de manera imperceptible, nos claman por una mirada y algo de atención, pero los aplastamos a cada momento y si algún ser azulado mira desconcertado a su alrededor, como buscando algo perdido, por medio segundo, y no alcanza ni a tropezar ni a olvidar su dirección, se sabe en ese mismo instante que acaba de estar a medio milímetro de escuchar sus versos que gritan bajo sus pies y entonces los busca.

Pero se ve rodeado de oficinistas caminando y chocando con sus maletines y se coordinan inconscientemente, todo el tiempo de manera que esconden a la poesía, no la dejan respirar para lanzar el grito definitivo, el ser azulado no logra encontrarlos, y están ahí ocultos bajo sus pies sudorosos. Entonces continúa éste su camino, resignándose a contentarse con la simple fotografía que lleva dentro del bolso, entre dos papeles absurdos, eso que es lo más cercano a la poesía.

Así decían unos versos a los pies del Santa Lucía, justo bajo una banquita, en plena alameda.

A falta de letras, me entretengo con las fotos...!

http://www.flickr.com/photos/panquequeconmanjar/