La razón se ha vuelto loca
está matando con un fusil
a estudiantes

Desde la punta del San Cristóbal
les apunta a los que se sientan en la alameda
Y hace listas
Definidas por la Estúpidez
diviertiéndose a costa de las buenas intenciones
porque bueno, está loca
y tiene múltiples personalidades

por ejemplo:
cuando callamos
o cuando gritamos (Apelando a la razón o la locura)
nos apunta desde lo alto
nos dice que nos iremos al infierno
o bien al cielo
en donde la razón no está loca
porque está muerta
y grita, antes de nacer
para que callemos
cómplices, detenidos por sospecha
fusilado lo que nos queda de humanos
embutidos de cerebro les llaman
a los destruidos por la locura
de la razón
del infierno, los Dioses
y el mercado.



***Las palabras aparecen again, porque ando media violenta, gracias al cielo, por sus nubes de lluvia claro, que mas
cero popularidad la foto de tio fisi... ¬¬

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Tio Fisi



jaja no tengo nada que escribir baah y a ver si con la foto el blog este se hace popular .. ! que sucederá¿?!

Es sólo una foto!

Esta historia empieza en el diafragma de una cámara fotográfica, en un día miércoles, nublado, a punto de llover desde dónde la luz blanquísima por efecto de las nubes y disminuida a tal punto que no se nota pero muy muy disminuida, se filtra entre el diafragma cerrado (o abierto) en 8 para agarrar la mayor profundidad posible y con una velocidad de unos 30, cosa que no falte el trípode (y salga algo decente) dibujando en un papel bien extraño lo que a primera vista el ojo humano ha decidido fotografiar.

Y esta historia termina el mismo día miércoles, horas más tarde, cuando esa fotografía hubiese resultado imposible, en la misma cámara fotográfica en donde por error una mirada horrorizada descubre a la maldita ampolleta, a la maldita luz de la ampolleta, a la maldita cámara con su maldito diafragma y su maldito seguro inservible abierta de forma perfecta para que la luz le llegue de lleno, casi como si estuviese puesta así apropósito, como para una escena de película, el rollo negro, irrecuperable ahora, listo para ser fotografiado.

si alguna vez usted, mientras cruza una calle cualquiera en un día más bien como cualquiera y se dignase a mirar el trabajo del duende zapatero arruinado y humillado en su pie izquierdo por el plástico de esas zapatillas que cruzan el llamado paso de las cebras o de cebra no ma, hágame(se) el favor de fijarse en el agujero de atrás, en la suela desgastada que por suerte aún se interpone entre el suelo y el calcetín. vea como va desapareciendo a cada paso y fíjese, pero fíjese en las gotas de lluvia y lo demás, calor o frio, más bien frio le sirve más yo creo, y derrepente encuéntrese como una pequeña gotita resabalándose por la zapatilla, filtrada por la seudo-inexistente suela y los ollitos del calcetín y la sensación de húmedad y frio y ahora TE convierte por completo en esa sensación húmeda y al mismo tiempo el recuerdo del café, bien bien caliente, y ahora fíjaTE.
Eres sólo una gota de lluvia resbalándose en una taza de café.

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ahí se acaba el texto, mm pero no sé la decadencia creativa en todo sentido me está golpeando en la cara y como esto es realmente malo (pienso ahora que lo paso al computador) pero en verdá lo único que quería poner era: "eres sólo una gota de lluvia "... y blabla al final pos... mm.. y por desgracia esa fue la última y no la primera frase que salió así que lo siento pero tendrán que darse la lata de leer todo lo de arriba antes de eso y no dije nada y es fome. mmm... tal vez algún día borre todo lo de arriba...

la poesía existe

en el momento en que tu y yo existimos.
poesía es el ser
no se hace ni se construye,la poesía existe y se va haciendo, aplastando, desparramando, deformando, recreando, etc,
etc,
etc,
        etc,
               etc,
                     etc
                            como un sutil color pegado a la nariz, pegado a cada dedo de la mano y en la poesía estamos plasmados, liberados y desparramados en el espacio inexistente ahora de dedos entrelazados..

la poesía es el ente salado, dulce, triste, eufórico y melancólico que nace en el fondo.

pero el poema, el hacer de la poesía por excelencia, del ser hasta el hacer, la manifestación concreta y mas entendibleinentendible de la poesía,
del dicho al hecho,
el mismo o mejor los mismos seres que recorren descalzos un
camino desconocido

poema, paraguas roto que deja pasar la lluvia por un pequeño o muy grande agujero a gotas o a chorros, lo que buscamos que somos
poesía.
          la poesía es