si alguna vez usted, mientras cruza una calle cualquiera en un día más bien como cualquiera y se dignase a mirar el trabajo del duende zapatero arruinado y humillado en su pie izquierdo por el plástico de esas zapatillas que cruzan el llamado paso de las cebras o de cebra no ma, hágame(se) el favor de fijarse en el agujero de atrás, en la suela desgastada que por suerte aún se interpone entre el suelo y el calcetín. vea como va desapareciendo a cada paso y fíjese, pero fíjese en las gotas de lluvia y lo demás, calor o frio, más bien frio le sirve más yo creo, y derrepente encuéntrese como una pequeña gotita resabalándose por la zapatilla, filtrada por la seudo-inexistente suela y los ollitos del calcetín y la sensación de húmedad y frio y ahora TE convierte por completo en esa sensación húmeda y al mismo tiempo el recuerdo del café, bien bien caliente, y ahora fíjaTE.
Eres sólo una gota de lluvia resbalándose en una taza de café.

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ahí se acaba el texto, mm pero no sé la decadencia creativa en todo sentido me está golpeando en la cara y como esto es realmente malo (pienso ahora que lo paso al computador) pero en verdá lo único que quería poner era: "eres sólo una gota de lluvia "... y blabla al final pos... mm.. y por desgracia esa fue la última y no la primera frase que salió así que lo siento pero tendrán que darse la lata de leer todo lo de arriba antes de eso y no dije nada y es fome. mmm... tal vez algún día borre todo lo de arriba...

la poesía existe

en el momento en que tu y yo existimos.
poesía es el ser
no se hace ni se construye,la poesía existe y se va haciendo, aplastando, desparramando, deformando, recreando, etc,
etc,
etc,
        etc,
               etc,
                     etc
                            como un sutil color pegado a la nariz, pegado a cada dedo de la mano y en la poesía estamos plasmados, liberados y desparramados en el espacio inexistente ahora de dedos entrelazados..

la poesía es el ente salado, dulce, triste, eufórico y melancólico que nace en el fondo.

pero el poema, el hacer de la poesía por excelencia, del ser hasta el hacer, la manifestación concreta y mas entendibleinentendible de la poesía,
del dicho al hecho,
el mismo o mejor los mismos seres que recorren descalzos un
camino desconocido

poema, paraguas roto que deja pasar la lluvia por un pequeño o muy grande agujero a gotas o a chorros, lo que buscamos que somos
poesía.
          la poesía es

ley del hielo a la muerte y la soledad
...
tus palabras me podrán TRANQUILIZAR/SANTIFICAR
y ese pájaro se rie de lo que esta allá
es la luz que está al final

si una roca puede hablar
            que me enseñe lo que es esperar
vas a ver.

Las letras ordenadas donde las quería, el sol donde se esperaba que estuviese y bueno los olores el color y la forma se percibían como se percibe algo indudable, real pero que apesar de todo es una intuición: el sonido, ese sonido, ese sonido que es el único sonido que esperas pueda estar ahí. Y sabes perfectamente cual es.

mas que escazos son esos instantes en que algo es seguro pero intangible e invisible, una vibración, una nota o un simple destello en el tiempo y dura poco porque el mismo pensamiento y las mismas letras que estaban 
ahí ordenadas se repiten y mientras mas se repiten menos real es.
Una trampa en la que cae la gente y pensar mucho las cosas, el algo, la historia del algo, la vida del algo y ese algo es un puntito en el espacio un puntito invisible para la gente como tú y como yo ¿que es el puntito? busca el puntito, busco el puntito lo encuentro un instante y lo pierdo al siguiente ¿que es tu puntito?
El mio es un sib de una trompeta afinada en sib.

acerca de la libertad

(no la botillería)
en irarrázaval
te vi por vez primera
y una pasión efiméra (ya el medio plagioo...)
ahora si
me dejó alelado estúpido
     la /&%$/ compleja!
ebrio
     de manosear
                     libertad
                                (de consumo)
mercado libre...(.comasi?)

       eleccioón, de vivir, de mirar, de comer, de oír, de morir en una plaza sentada en una banca entre pelotas verdes y púrpurAs atada
                       a una ciudad
                                         sólo porque sí
adicción a mirar los farolitos de las calles, lunas de noche y de día eternas, azules
libre de atarme a una ciudad
                               y sólo porque quiero
libre sólo de amarrarme donde quiera como quiera
                                                                                  y no de ir a donde quiera
una cosa incosistente en una ciudad con calles y puertas, ventanas colgadas altas interminables y agotadas
inconciencia-sin ciencia
váyase a la mieda
ahí a
vivir como se quiera y sólo porque el mero deseo está sin frustrar
                    (¿?)
y morir como se quiera
de ir donde se quiera
             enredada entre el andar y los pies

y libre de vivir una vida...mas bien cromática
por suerte
          buenas noches